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A Casedisopra, nel cuore degli Appennini, l'estate è finita eppure in giro si vedono ancora dei forestieri. All'osteria di Benito, dove si ferma per un bicchiere chiunque passi in paese, il cameriere marocchino Amdi spesso serve da bere a due avventori singolari: un geologo impegnato a studiare il territorio e un architetto inglese innamorato del posto, Bill Holmes, che insieme alla bella nipote Betty sta conducendo una ricerca sulle costruzioni religiose - edicole votive, maestà, oratori - di cui è ricca quella parte di Appennino. Nel frattempo, però, ha cominciato a piovere senza tregua, e l'acqua dà non poco filo da torcere all'ispettore della forestale Marco Gherardini, che in paese chiamano "Poiana". La pioggia divora interi costoni della montagna portando con sé strade, alberi e forse anche uomini, come a punirli per l'incuria sempre maggiore cui abbandonano la loro terra. A parte ciò, in paese tutto sembra tranquillo. Fino a che, proprio il giorno prima di andarsene, il geologo non sparisce misteriosamente. E dopo la sua scomparsa una serie di aggressioni turba la vita di Casedisopra. A indagare ufficialmente sui troppi misteri che si nascondono tra i ruderi della Casa-fortezza del Capitano e l'edicola con l'affresco di una Madonna incinta, tra l'agriturismo gestito da una stravagante signora e il Sasso Nero che racchiude un segreto, è incaricato il giovane maresciallo dei carabinieri Barnaba. Ma molto presto Poiana dovrà intervenire in prima persona, sia pure non ufficialmente. E ad aiutarlo, con la ruvidezza montanara che gli è consueta ma anche con saggezza, sarà chi conosce il territorio e sa leggere i segni con cui la montagna parla all'uomo: il mitico Adùmas. Ma anche i fratelli Seivadghi, Fonso e Doardo, e il paese intero daranno, sia pure involontariamente, il loro contributo... Ancora una volta Guccini e Macchiavelli sanno evocare per noi i sapori e le emozioni più intense delle loro montagne e ci conducono lungo i valichi appenninici, dal Quattrocento a oggi, fino a scoprire una verità sorprendente e più che mai attuale. Un romanzo forte come le radici di un albero secolare, appassionante come un inseguimento nel bosco, coraggioso come chi sa guardare negli occhi la verità.
Quella formata da Francesco Guccini e Loriano Macchiavelli è una coppia affiatata e ben collaudata nella scrittura a quattro mani fin dai tempi di Macaronì (era il 1997), il loro primo “noir appenninico”, dove faceva il suo esordio il maresciallo Santovito, trapiantato dal mezzogiorno d’Italia su quei monti sperduti, che ci ha accompagnato per altre avventure successive. Il nuovo protagonista è molto diverso; intanto è un ispettore della forestale, che tra quei monti è nato e cresciuto, quindi vi è di casa (un po’ come i due autori); è più giovane, solare, vitale, più dinamico e meno malinconico ma altrettanto intraprendente e inoltre sa muoversi tra boschi, forre, carrarecce e ruderi abbandonati con passo sicuro e occhio vigile. È lui, Marco Gherardini detto “Poiana” - appellativo ereditato dal nonno -, a dover districare questa brutta storia di delitti e tanti segreti, alcuni che affiorano addirittura da un passato lontanissimo, altri che invece vengono alla luce dopo frane, smottamenti e dilavamenti durante un autunno piovoso che non s’era visto mai. Romanzo affollato di personaggi e comparse, ciascuno con una propria caratteristica, un ruolo preciso nell’ingranaggio della vicenda che procede avvincente e lineare fino alla soluzione di un mistero che lega tra loro una cappella votiva con affresco nascosto, un geologo che sparisce subito e presto ricompare morto per poi sparire di nuovo e un enigmatico uomo con il soprabito scuro che si aggira per quei sentieri fangosi con inadatte scarpe da città. La pazienza e l’acume della strana coppia chiamata a indagare - Poiana affianca il maresciallo dei carabinieri Barnaba, titolare dell’inchiesta - è messa a dura prova da incomprensioni, depistaggi volontari e casuali, rancori vecchi e nuovi. Secondo il loro stile, e come da tradizione appenninica, oltre agli omicidi e ai misteri non mancano mangiate e bevute, un’affettuosa rievocazione di tempi e luoghi e forse anche il rimpianto per una natura troppo cambiata, sotto i colpi violenti e disastrosi della mano dell’uomo.
Antonio Strepparola
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