Ahi, Paloma

A guardarle dal paese di Brusson, le fortezze volanti che vanno a bombardare le città del Nord per un attimo possono sembrare stelle. Anche la fame e la penuria di vestiti paiono meno estreme, in quel luogo un po' fuori dall'inferno della guerra. E i ragazzi sfollati - la Carla, la Marilù, l'Ettore, l'Augusto e tutti gli altri - si tengono compagnia e intanto si allenano alla vita. Mentre le note della 'Paloma' si diffondono dal grammofono a manovella e galleggiano malinconiche nell'aria, qualcuno si innamora e qualcun altro si prepara a morire.
Ma dopo l'8 settembre nessuno potrà più stare in un limbo, e le partite a tennis, gli amori, le parole sussurrate si dilegueranno nel mondo secco dei ricordi. E dal passato tornerà solo qualche immagine, familiare eppure terribile: una madre che si gira con il mestolo in mano per dire un 'no' che segnerà una vita; un ragazzo che cammina veloce, agitando una manica vuota "simile alla bandierina di un paese inghiottito da un'antica catastrofe"; una donna mutilata che si trascina, scarmigliata e berciante, nella polvere. Immagini come ferite, destinate a lacerare per sempre l'orizzonte del paesaggio alpino e del ricordo. Rosetta Loy affida così il suo racconto a una memoria che "gioca strani tiri", a quel rievocare che con i volti, i gesti, le parole, le scelte morali dei singoli intesse la trama di una storia da sempre di tutti e di ognuno.

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