Una sorta d'affetto

Arrivano da una piccola città a qualche ora di macchina. Padre, madre e figlia. Il padre ha un'aria spiegazzata, col suo completo di velluto marrone, camicia a righine verdi, due ciocche di capelli lucidi gli ricadono sulla fronte; anche al tatto gli si rintraccia la fatica del viaggio per arrivare fin qui: la sua stretta di mano è priva di energia. La moglie è un bel tipo. Sembra una signorina d'altri tempi. Alta e abbondante, con i seni spinti forse un poco esageratamente in alto; veste una gonna blu a tubo fino al ginocchio, la camicetta è chiara, di seta, e tiene la giacca ripiegata sul braccio, in ordine. Ha una pettinatura anni Settanta: i capelli cotonati fermati dietro con le forcine in una foggia morbida, con l'onda. La figlia deve avere nove o dieci anni, un bel visino regolare, chiara di carnagione, capelli lunghi castani raccolti ordinatamente a coda di cavallo.

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