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La contessa di Saint-Fiacre teneva ancora la faccia tra le mani. Era rigida, immobile, come la maggior parte delle altre vecchie. Ita missa est... La messa è finita. Solo allora Maigret capì quanto era stato angosciato. Quasi non se n'era reso conto. Senza volerlo sospirò di sollievo. Ancora tre persone...Due... Qualcuno spostò una sedia...Rimaneva solo la contessa, e Maigret ebbe un fremito d'impazienza... Il sacrestano, che aveva concluso il suo compito, gettò uno sguardo alla signora di Saint-Fiacre, e un'espressione dubbiosa gli si dipinse sul volto. In quel medesimo istante il commissario avanzò. Giunti accanto a lei, rimasero entrambi stupiti di quell'immobilità e cercarono di vedere il volto che le mani giunte continuavano a nascondere. Turbato, Maigret le sfiorò una spalla. Il corpo vacillò, come se fino a quel momento fosse stato scorretto da un filo, poi rotolò a terra e rimase inerte. La contessa di Saint-Fiacre era morta.
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