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"Io, quando ci do dentro a bere, mi fermo fra trenta e quaranta. Sempre birra. Non mischio mai. Trenta o quaranta birre, ce n¿è abbastanza ¿ credo ¿ per vedere il mondo a colori. Più di così, sarebbe un vizio, una droga, una brutta china..." Pur non disdegnando l¿alcol il bizzarro protagonista di questa storia non è un poco di buono; è un ¿tipo di sinistra¿ in fondo, ¿che ai soldi non bada mica¿ ¿ dice. Certo, le ferme convinzioni di questo filosofo da bancone sono messe a dura prova questa sera, la sera in cui, in una bettola, incontra ¿l¿idiota¿ (un altro?): un tipo ¿sbronzo marcio¿, che si vanta di possedere un sacco di grana. È dal torbido ¿ del malto e dell¿animo umano ¿ che Franz Bartelt (già premio Goncourt) attinge, in questo romanzo dalle tinte ambrate ma che l¿ironia e uno spiccato gusto per l¿iperbole impediscono di aderire completamente al genere noir; un fuoco d¿artificio piuttosto, una barzelletta sporca forse, una fiaba nera tesa a suscitare sorpresa, umorismo e terrore. Un romanzo ancor più necessario di questi tempi, per ribellarsi alla censura della cancel culture e al livellamento dello stile ormai imperanti.
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