Figli dell'albergo

Questo romanzo è come un quadro naif: la stessa "semplicità" del tratto, oggetti e protagonisti collocati in strane proporzioni per l'assenza di ogni prospettiva classica, stesso iperrealismo trasognato. Ma proprio da questi contrasti apparentmente insanabili - che obbligano a una grande, istintiva mobilità di sguardo - nasce un'emozione tutta particolare.
Diventano malinconici i colori più solari, piene di mistero le scene più normali, struggenti i dettagli, al riparo dal "tragico" le esperienze più dolenti. Sembra di leggere un racconto sul mondo dei piccoli circhi, quelli tristi e un pò scalcinati ai quali tutta una letteratura ha abituato il nostro immaginario. Se però nel caso del circo lo spaesamento, l'assenza di radici è dato dal continuo spostarsi del carrozzone mentre il mondo resta fermo per i 'figli dell'albergo' ciò che ruota è proprio il mondo, le altre persone, tutti gli ospiti e gli "universi" che essi portano in quelle stanze, lungo quelle scale, nei saloncini dove la vera famiglia si perde, presente ma assente perché completamente assorbita dalla cura dei clienti. La casa c'è ed è lì, immobile... ma non è una casa. La famiglia c'è, ma non c'è per loro, per i 'figli dell'albergo'. "Questa casa non è un albergo", ripetono i genitori delle famiglie "normali" ai loro figli. "Questo albergo non è una casa", lamentano bambini e ragazzi costretti a crescere, a trovare l'indispensabile incontro-scontro con gli adulti in persone che attraversano le loro vite per poco e per caso. Ed è una situazione definitiva, anche in questo immobile, senza possibilità d'evoluzione. Come un quadro. Perché dall'albergo si può fuggire, sfuggire all'albergo mai. A loro, ai 'figli dell'albergo', quell'orfanità tutta speciale gliela si leggerà sempre in faccia. L'albergo è diventato, ormai, un luogo dell'anima.

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